Oui, lecteur ; et sans tête,
Instrument de désastre et de prospérité,
Et d’immenses trésors vainement enrichie,
Dans mon sein, souvent agité,
Je donne la mort et la vie ;
Et j’ai produit, détruit, en vérité.
Déjà plus de trésor, plus d’êtres, je parie,
Qu’on n’en voit aujourd’hui sur le globe habité.
Sans cœur, à tous les yeux charmante,
Souvent bizarre, et plus qu’extravagante.
Aux frivoles penchants offrant un libre cours,
Et prodigue autant qu’inconstante,
Je fais des heureux tous les jours.
Je parais, et bientôt je passe ;
De moi l’on raffole, on se lasse ;
Mais on me recherche toujours.
Et sans tête, sans cœur, quand un beau feu m’anime,
Fière, prenant un essor glorieux,
Je m’élance jusques aux cieux ;
Et dans un mélangé sublime
Je parle aux Dieux.
Je suis sur mes huit pieds une ville de France ;
Mais si tu veux, lecteur, me mettre en deux moitiés,
