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A poussé dans le plus pur éther
Son char ailé, son grondant attelage.
La terre pesante et l’onde qui s’enfuit,
Le Styx, les bas-fonds de l’horride Ténare,
Et l’Atlas, borne du monde, au bruit
Tout s’ébranla. Ce dieu, d’un humble lare,
Peut faire un palais ; il abat l’impudent,
Élève l’obscur : telle fière couronne,
La Fortune, avec un cri strident,
L’arrache ici, là d’un souris la donne.
XXXV
À LA FORTUNE
Du doux Antium déesse protectrice,
Qui peux nous hausser du degré le plus bas
Jusqu’au faîte, et changer, d’un caprice,
Un beau triomphe en lugubre trépas ;
