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XII
Que votre gloire est courte, ô grands hommes du glaive !
Guerriers ! comme un trophée est vite un ossement !
Comme vos panthéons s’en vont rapidement !
Vos temples sont du vent ; vos dômes confus roulent.
Vos arcs gisent dans l’herbe, et pendant qu’ils s’écroulent.
On entend le rouet du fil mystérieux.
Allez, passez, tombez, rois, conquérants, faux dieux !
La mort a pour fuseaux vos colonnes trajanes.
