Au diable ! laissez-moi.
Ah ! je ne pensais pas vous blesser, sur ma vie !
Veuillez, mylord…
L’orgueil !
Mylord, daignez.
L’envie !
Saint-George ! à la douceur je ne suis pas enclin.
Pour une goutte d’eau déborde un vase plein.
— Mylord ! le pire fat qui dans Paris s’étale,
Le dernier dameret de la Place-Royale,
Avec tous ses plumets sur son chapeau tombants.
Son rabat de dentelle et ses nœuds de rubans,
Sa perruque à tuyaux, ses bottes évasées,
A l’esprit, moins que vous, plein de billevesées !
Mylord, vous n’êtes point mon père !... À vos discours
Vos cheveux gris pourraient porter un vain secours.
Votre parole est jeune, et nous fait de même âge.
Vous me rendrez, pardieu, raison de cet outrage !
De grand cœur ! — Votre épée au vent, beau damoiseau !
D’honneur ! je m’en soucie autant que d’un roseau !
