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Oh ! la création est une apothéose. Le mont, l'arbre, l'oiseau, le lion et la rose Disent dans l'ombre : Sois béni ! L'immense azur écoute, et leurs hymmes l'enchantent ; Et l'océan farouche et l'âpre ouragan chantent Chacun leur strophe à l'infini. L'homme seul nie et crie : — À bas ! tout est mensonge, Rien n'existe. Le ciel est creux. L'être est un songe. Pillons les jours comme un butin ! — Dieu tranquille et lointain, dore, à travers la brume, Toute cette colère et toute cette écume Brisée à ce roc, le destin.
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