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LA SŒUR DE CHARITÉ J'avais vingt ans, j'étais criblé de coups de lance, On me porta sanglant et pâle à l'ambulance. On me fit un lit d'herbe, on me déshabilla. J'avais sur moi des vers ; j'étais, dans ce temps-là, Poëte, comme Horace amoureux de Barine.