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Imagina de mettre une feuille poissarde
Au service de Jésus-Christ.

Armé d’un goupillon, il entra dans la lice
Contre les jacobins, le siècle et le péché.
Il se donna le luxe, étant de la police,
D’être jésuite et saint par-dessus le marché.

Pour mille francs par mois livrant l’eucharistie,
Plus vil que les voleurs et que les assassins,
Il fut riche. Il portait un flair de sacristie
Dans le bouge des argousins.

Il prospère ! — Il insulte, il prêche, il fait la roue ;
S’il n’était pas saint homme, il eût été sapeur ;
Comme s’il s’y lavait, il piaffe en pleine boue,
Et, voyant qu’on se sauve, il dit : comme ils ont peur !

Regardez, le voilà ! — Son journal frénétique
Plaît aux dévots et semble écrit par des bandits.
Il fait des fausses clefs dans l’arrière-boutique
Pour la porte du paradis.

Des miracles du jour il colle les affiches ;
Il rédige l’absurde en articles de foi ;
Pharisien hideux, il trinque avec les riches,
Et dit au pauvre : ami, viens jeûner avec moi.

Il ripaille à huis clos, en public il sermonne,
Chante landerirette après alleluia,