des croque-morts pour reprendre la bière et la porter au cimetière. Les croque-morts viendront et soulèveront la bière ; il n’y aura rien dedans.
— Mettez-y quelque chose.
— Un mort ? je n’en ai pas.
— Non.
— Quoi donc ?
— Un vivant.
— Quel vivant ?
— Moi, dit Jean Valjean.
Fauchelevent, qui s’était assis, se leva comme si un pétard fût parti sous sa chaise.
— Vous !
— Pourquoi pas ?
Jean Valjean eut un de ces rares sourires qui lui venaient comme une lueur dans un ciel d’hiver.
— Vous savez, Fauchelevent, que vous avez dit : La mère Crucifixion est morte, et j’ai ajouté : Et le père Madeleine est enterré. Ce sera cela.
— Ah, bon, vous riez. Vous ne parlez pas sérieusement.
— Très sérieusement. Il faut sortir d’ici ?
— Sans doute.
— Je vous ai dit de me trouver pour moi aussi une hotte et une bâche.
— Eh bien ?
— La hotte sera en sapin, et la bâche sera un drap noir.
— D’abord, un drap blanc. On enterre les religieuses en blanc.
