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LIVRE SEPTIÈME
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du danger de confier son secret à une chèvre
lusieurs semaines s’étaient écoulées.
On était aux premiers jours de mars. Le soleil,
que Dubartas, ce classique ancêtre de la périphrase,
n’avait pas encore nommé le grand-duc des chandelles,
n’en était pas moins joyeux et rayonnant pour
cela. C’était une de ces journées de printemps qui ont
tant de douceur et de beauté que tout Paris, répandu dans les places et
les promenades les fête comme des dimanches. Dans ces jours de clarté,
de chaleur et de sérénité, il y a une certaine heure, surtout, où il faut
aller admirer le portail de Notre-Dame. C’est le moment où le soleil,
déjà incliné vers le couchant, regarde presque en face la cathédrale. Ses
rayons, de plus en plus horizontaux, se retirent lentement du pavé de la
place, et remontent le long de la façade à pic, dont ils font saillir les mille
rondes bosses sur leur ombre, tandis que la grande rose centrale flamboie
comme un œil de cyclope enflammé des réverbérations de la forge.
lusieurs semaines s’étaient écoulées.
