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vers le nouveau domicile qu’avait choisi un sien ami, le peintre José.
Il le trouva couché sur un éboulement de coussins, l’œil morne, la figure blafarde.
— Tu es malade, lui dit-il.
— Non.
— Tu vas bien alors ?
— Non.
— Tu es amoureux
— Oui.
— Patatras ! et de qui ? bon Dieu !
— D’une Chinoise.
— D’une Chinoise ? tu es amoureux d’une Chinoise !
— Je suis amoureux d’une Chinoise.
Amilcar s’affaissa sur l’unique chaise qui meublait la chambre. — Mais enfin, clama-t-il lorsqu’il fut revenu de sa stupeur, où l’as-tu rencontrée, cette Chinoise ?
