À quatre, un gigot de six livres,
Chacun trois litres, c’est gentil.
Mais nous ne sommes pas ivres.
Nous, ivres ?
Qui le dit a menti.
Que va dire la bourgeoise ?
Elle a d’avance apprêté,
Bien loin de nous chercher noise,
Notre pardon et du thé.
Elle est faite pour attendre :
Après qu’elle a bien veillé,
La femme devient plus tendre,
Quand l’homme est un peu mouillé.
À quatre, un gigot de six livres,
Chacun trois litres, c’est gentil.
Mais nous ne sommes pas ivres.
Nous, ivres ?
Qui le dit a menti.
Ce gueux d’ail, ça vous altère ;
Tout prêt à recommencer,
Me voilà propriétaire
D’une soif à tout casser.
Que la noce soit complète !
Demain chaque compagnon
Reprend du poil de la bête,
Après la soupe à l’oignon.
À quatre, un gigot de six livres,
Chacun trois litres, c’est gentil.
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