des journaux, celles qui demandent un modèle pour peindre, attendu que la peinture c’est toujours de la blague, et que quand on désire voir une femme à poil, ce ne peut-être que dans l’intention de coucher avec elle.
Et voilà pourquoi, dès le lendemain, Zouzoune, toujours accompagnée de l’infatigable Casimir, se présentait, en qualité de modèle, à l’atelier d’Archibald Broack, artiste-peintre cubiste et américain.
Archibald Broack, gigantesque et velu comme un mammouth, jeta à peine sur la jolie Zouzoune un regard distrait, dédaigneux.
— Quel prix vôs demandez ? fit-il simplement.
Estimant qu’il était encore un peu prématuré, sans doute, de faire une allusion, même discrète, au petit hôtel avec garage, garde-manger et larbins en culotte courte, Casimir répondit, sur un ton de désinvolte bonhomie :
— Bien que la marchandise soye de la pure primeur inaugurale, nous nous en rapportons à la généreuse prodigalité de Monsieur… Si Monsieur a la convoitise de se rendre compte visuellement, la petite va opérer abstraction totale de ses frusques… Pas besoin de faire attention à moi, vu que je suis son père sans l’être mathématiquement, et qu’on ne se gêne pas entre confrères, étant donné que je me rengorge d’appartenir comme Monsieur à la corporation picturale.
Car il n’eût pas été fâché de se rincer l’œil. Mais Archibald répondit, flegmatique :
— Inioutile… Mon peinture c’est le contraire de mon vision… Plousse que mon vision il est habominable, plousse que mon peinture il est beau.
— Chiqué ! pensait Casimir, rigolant à part soi et clignant de l’œil d’un air égrillard, pour faire comprendre qu’il se prêtait volontiers à la comédie.
— Séance demain dix heures de la matin, fit le peintre… C’est le matin que je suis le plousse mieux disposé.
— Moi, c’est plutôt le soir que ça me démange, avoua Casimir qui suivait sa pensée… Surtout quand j’ai bu un coup de trop… Mais chacun est libre et autonome dans ses manières, comme de bien entendu… C’est des affaires de complexité physique et génératrice qui ne regardent personne.
