où le traité volé avait déjoué si longtemps les recherches de notre agent X 323.
Et cela, je l’avoue sans fatuité aucune, je le dois uniquement à l’amabilité de ce dernier, qui m’a renseigné par un billet ainsi conçu :
« Dear sir, la cachette était bien trouvée. Vous savez que certaines lances des anciens chevaliers étaient formées de deux parties, vissées l’une dans l’autre, à hauteur de la poignée. C’est dans la cavité ainsi ménagée que Holsbein avait introduit le traité. La lance choisie était celle du Prince Noir, no 1417 du catalogue de l’Armeria. Salutations, X 323 ».
Malgré tout cela, je porte une blessure en moi, qui, je le crains bien, ne se cicatrisera jamais.
Les chers doux yeux bleus sont fermés pour toujours… Jamais plus ils ne distilleront leur caresse et j’ai la nostalgie de leur scintillement.
Le prisonnier dans sa geôle doit souffrir ainsi de l’absence du soleil.
Je vis dans une ombre morale, isolé dans la foule.
En vain le « patron » qui a beaucoup d’affection pour moi, m’accable de travail… Je m’y lance à corps perdu, y cherchant le repos de l’idée fixe.
Hélas ! Niète est de toutes mes enquêtes, interviews, voyages.
Elle est là, à mes côtés, silhouette désolée. Mon imagination la fait revivre. Mais il y a une chose horrible dans cette évocation incessante de la chère disparue.
Son doux visage se reconstitue à mon appel, mais les paupières de l’hallucinante apparition demeurent closes.
Je ne puis plus revoir les yeux de bluets.
Et c’est eux que j’aime ; eux que je pleure… Eux que j’irai chercher un de ces jours dans un au-delà possible.
Mais qui vient troubler mes réflexions si douces et si pénibles. On frappe à la porte de mon cabinet… car, j’ai omis de le dire, c’est dans mon bureau du Times que je me souviens ainsi.
— Entrez !
C’est un boy, un de ces petits décrotteurs ambulants qui entre :
— Sir Max Trelam ?
— C’est moi.
— Une lettre pour vous…
Il me tend une enveloppe.
— Attends… Il y a peut-être une réponse.
— Non, la dame a dit qu’il n’y en avait pas.
Et le gamin disparaît comme un lutin endiablé.
J’ouvre et je lis :
Demandez mission Directeur Times… Vous ferai savoir, à bord paquebot Douvres-Calais, votre destination. Intérêt majeur, digne du premier reporter du Times. Pour vous décider, il s’agit d’une merveille antihumaine :
« Le canon du sommeil…
Je sautai sur mes pieds. À partir de ce moment, j’entrais dans l’extraordinaire aventure que je vous conterai à mon retour. Je pars en vous souhaitant le bonjour.
