Six heures du matin.
Des palefreniers soufflent à pleins poumons dans des trompes façonnées en cornes de buffle, et dont les indigènes tirent un son rauque, agaçant, lamentable.
Cette musique salue la reprise des travaux du relais ; elle annonce le départ du premier attelage de poneys.
Cette fois, les dormeurs ne résistent plus, ils ouvrent les yeux, se lèvent, procèdent à leurs ablutions.
À sept heures, tout le monde est rassemblé dans la salle à manger, où le petit déjeuner a été servi.
Le maître de poste s’empresse autour de ses hôtes. Petit, maigre, très brun de peau et de cheveux, il gesticule, s’écrie, court d’une extrémité de la salle à l’autre, tout en répondant aux questions, en racontant les nouvelles, en remplaçant les bols, soucoupes, assiettes ou couverts.
— Et l’éruption ? demande Albin.
— Elle continue, honorable monsieur, elle continue. Il y en a pour une semaine.
— Une semaine.
— Sans doute ! sans doute ! mais cela ne doit pas empêcher l’honorable Monsieur de continuer sur Samarang. Il y sera en trois heures, et là, dans cette grande ville, on trouve des plaisirs et un confortable inconnus en nos petites localités.
Ceci a été prononcé d’un ton de regret.
— D’autant plus, reprend l’hôtelier, que l’honorable Monsieur aura chance d’arriver à Samarang à peu près à la même heure que les personnes qu’il cherchait hier.
À cette phrase, tous sursautèrent.
Albin considéra son interlocuteur avec plus d’attention.
— Vous savez qui…
— … l’honorable Monsieur cherche, parfaitement. Qu’il m’excuse, l’honorable Monsieur, mais j’ai causé dans la soirée avec son chauffeur, autour d’un bol de punch… Le punch est une boisson exquise dont j’ai la recette, mais il faut causer ; sans cela, il perd de moitié. Les personnes qui fuient le très honorable Monsieur ont déterminé l’éruption. Elles ont descendu le Mérapi par le flanc oriental, afin de gagner la voie ferrée de Samarang à Madion.
