chacun, avec index analytique et figures schématiques, démontrant l’identification des courbes du son et des courbes des rivières.)
Donc ces trois mots :
— Où suis-je ?
Furent prononcés d’une voix douce, incertaine, comme si la bouche dont ils jaillissaient se fût ouverte avant les yeux encore clos.
Ils ne trahissaient ni émoi ni impatience… C’était l’interrogation dont la réponse importe peu. Et, de fait, Laura Topee, qui parlait, n’adressait ses paroles à personne.
Elle se frottait désespérément les yeux, cherchant à les débarrasser du caveçon d’un sommeil opiniâtre, et, les esprits engourdis, elle disait des mots ainsi qu’on les dit en rêve.
Il était neuf heures du soir. Les étoiles s’étaient allumées au ciel, jetant leur lueur douce sur la route blanche, poudreuse, qui courait au milieu d’une région boisée, mamelonnée d’innombrables collines, les unes couvertes d’un manteau de verdure, les autres rocheuses, dénudées, découpant dans la nuit des arêtes anguleuses et rigides.
Où allait cette route ?
Une plaque de bois, plantée sur une perche à un croisement, portait ces mots :
Fort-Benton road.
Fort-Benton, 3 miles.
— Près de six kilomètres encore, grommela un cavalier qui escortait un lourd chariot, sorte d’entresort hermétiquement fermé et tiré par trois chevaux… Cela en fait bien une dizaine pour atteindre Benton-City… Et demain, retour là-bas… On prétend qu’il faut saisir la fortune aux cheveux quand elle passe. Je le veux bien, moi… seulement on devrait bien rendre cette déesse moins vagabonde.
Il eut un haussement d’épaules.
— Elle doit être éveillée, cette pauvre Laura. Que peut-elle penser en se trouvant enfermée là dedans ?
Il étendit la main vers le chariot.
— Perdre le sentiment à Désastre-Rocks, au Canada, et le reprendre, la frontière franchie, en plein territoire des États-Unis, à quelque distance de l’une des nombreuses rivières qui forment le Missouri, et de Benton, une ville jeune et déjà populeuse de l’État de Montana.
Il se prit à rire :
