parce que j’aurai ri à force de pleurer,
parce que j’ai compris que Dieu est si grand
qu’il faut nous dédaigner devant lui en riant.
Ô Muse ! Apaise un cœur douloureux. Si ma cendre
doit un jour retourner aux vignes de Septembre :
fais, du sang de mon cœur, naître une grappe d’or,
douce à la grive agile et pépieuse. Mais encore :
que la fille qui passera, un jour, auprès, la cueille
et la mange, en riant, sans penser au tombeau
où mon cœur dormira éternellement beau.
Qu’elle la mange et dise à ses amies : Septembre,
cette année, a mûri longuement ces grains d’ambre,
j’ai mangé cette grappe douce, et suis contente.
Et maintenant, amis, c’est à vous de gonfler
à vos pipeaux, vos joues aimées des belles filles.
Je me rends : car, déjà, par l’azur des charmilles,
ainsi que des oiseaux, sortent vos notes tendres.
Allez. Chantez les mois qui ne sont pas Septembre.
