Au delà de la pelouse où le lagerstræmia élève ses fleurs rosaires et tristes qui lui donnent l’air d’un lilas de l’autre monde : au delà du potager où l’on ne laisse pas entrer les paons dorés, j’ai cueilli cette gentiane couleur d’indigo dans la bruyère ; et j’ai cueilli cette bruyère couleur de soleil rose auprès de la gentiane. Ô fleurs, qui êtes-vous ? Quel est votre sens ? Pourquoi cette affirmation de vous-mêmes qui m’effraie ?
Je ne sais que l’amertume en robe bleue. La désolation me plaît. Comme tu l’aimes, j’aime le souffle du sud dans les bouleaux et le torrent qui glousse. Comme toi, je rends amer ce que j’approche, et le chasseur qui boit à la source où je me baigne éprouve autant d’amertume que tu en aurais à boire à la source où se serait plongée celle qui est loin de toi. Tu parlais d’une jeune fille du temps ancien qui quitta le bal, un soir de neige, pour aller attendre l’amour ?
Elle s’assit sous la tonnelle desséchée et réveilla un rouge-gorge. Mais le fiancé ne vint
