« Pourquoi, puisqu’il y a tant de personnes heureuses d’adopter des enfants qu’elles n’ont pas eus, y a-t-il tant d’autres personnes empressées à abandonner les enfants qu’elles ont ? »
Et Pascal avait conclu :
« Ça, c’est encore un mystère de Dieu. »
Et il était allé, en hochant la tête, arroser une fleur rouge.
D’un autre côté, pour que Pierre fît la connaissance de Pentecôte et ressentît, en la voyant, cette rosée sur son cceur, n’avait-il point fallu cette déchirure des muscles, ce terrible arrachement de toute une partie de son corps si soudée au reste que la sensation que ce bras était là encore persistait ?
Ainsi, deux drames : ce délaissement d’une enfant par quelque malheureuse, et cette amputation faite à un garçon de vingt ans par la scie à la voix stridente, faisaient s’épanouir à leur ombre cette fleur bleue que tant de poètes ont chantée. Si elle croît un peu partout, au bord des eaux montagneuses où la cueuillent les romantiques Allemandes qui la nommèrent Souvenez-vous de moi ; si elle s’ouvre
