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Le poète est le jeune homme que je vis un jour à Anvers, il y a vingt-cinq ans, tout enveloppé d’obscurité, dans une mansarde, une telle obscurité que son père me dit : les bourgeois de la cité ont oublié qu’il existe. Il ne me dit point un seul mot quand il me vit entrer. Il profitait de cette nuit profonde pour découvrir, à l’extrémité de l’abîme, une étoile sans nom.
