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Le poète est celui qui va sur la mer. Il saute dans l’esquif que le long flot balance. Et le brouillard recouvre le port où sa femme et ses enfants l’attendent sans jamais le voir revenir. Mais il fallait qu’il partît, qu’il fût partagé comme entre deux montagnes par ces deux sentiments contraires et sublimes : la tendresse de l’obscur foyer et l’âpre recherche de cette nourriture que prennent
