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Cette fable m’est un mystère.
Moi qui vogue entre terre et ciel,
Je te savais bien terre à terre,
Souvent brutal et sensuel.
Mais ici ton esprit est tel
Qu’il flétrit mon aile de neige.
Ah ! Que n’ai-je
Toujours la clef de ton gros sel ?
La mort eût été préférable
À cette grâce que j’obtins
De ce marmiton détestable
En lui chantant mes chants divins.
Ces chants, c’est toi qui me les prêtes ;
Mais on ne les entend qu’aux fêtes
Où Gros-Jean goûte à tous les vins !
