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Cette chasse au lièvre, dans cette plaine, ces piqueurs essoufflés, cette fontaine qui mire des fougères, cette rose dans cette haie, cette femme qui ouvre la claie d’un champ, qu’est-ce autre chose qu’une savante broderie et qu’une subtile peinture tissées des balanciers de la gravitation, des rayons du spectre et des écheveaux des comètes ?
Humble héliotrope ! dont la face s’oppose au soleil et suit les mouvements de son rouet innombrable, tu es aussi bien le frère du flocon de neige que de la cellule cérébrale qui m’aide à t’expliquer en cet instant.
