caché, de s’agenouiller devant l’inconnu. C’est là une révélation d’un genre tout nouveau, dont il est beau d’être le pontife, dont il est beau même d’être le martyr. En effet, on trouve à exhumer les grands noms je ne sais quels secrets contentements intérieurs qui compensent, et au-delà, toutes les peines que cette exhumation vous donne ; on est fier de cet acte de justice, on est heureux de faire connaissance, le premier, avec ce grand homme qui fait avec vous ses premiers pas dans la renommée. D’ailleurs il vous a bientôt rendu protection pour protection : s’il s’appuie sur votre bras un instant, l’instant d’après il vous abrite sous son large manteau, une fois qu’il a marché.
Voilà ce qui m’est arrivé en écrivant la vie d’Albert Durer, le fils de l’orfèvre, le petit-fils du marchand de bœufs. Je me suis trouvé tellement ému et intéressé au simple récit de ce grand artiste, si ingénieux et si bonhomme, que plus d’une fois j’ai pleuré d’admiration
