mante maison du quai Voltaire, plus triste et surtout plus logique que Volney sur les ruines de Palmyre. Et en effet que m’importe Palmyre ? qu’importe, après tout, que le temps renverse une vieille cité quand toute la vie de cette cité est accomplie ! Il faut que chaque force ait son tour en ce monde : aujourd’hui l’Orient, l’Occident demain ; aujourd’hui les Grecs, les Romains huit jours plus tard, jusqu’à ce que viennent les barbares du fond de leurs forêts. Les jardins de Salluste ont été dévastés comme ceux de Zénobie, c’est justice : ces jardins avaient jeté tout leur ombrage, ils avaient épuisé la dernière goutte de l’eau de leurs fontaines, l’écho avait répété leurs derniers soupirs de passion et d’amour, de scepticisme et d’esprit ; mais le petit jardin si verdoyant de ce joyeux petit hôtel, pourquoi le couvrir tout d’un coup de chaux et de sable, de ciment et de mortier ? Les deux grands arbres qui lui servaient de forêt étaient loin d’avoir donné tout leur feuillage ; ses
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LES DÉMOLISSEURS.
