vaincus, Miss Annette, sans en être plus fière, mangeait son avoine dans la coupe d’or ciselée par Klagmann. Voilà ce que c’est que la gloire.
Vous croyez que tout est dit et que la dernière palme est remportée ? Non, pas encore. Que les jockeys se reposent : ils ont fait leur tâche. (Mais quand donc messieurs les jockeys d’Angleterre nous permettront-ils d’avoir des jockeys de France ?) Le vieux Robinson doit être bien harrassé sous sa double fatigue du corps et de l’esprit, car cette journée a été pour lui bien remplie. Robinson est le type du jockey dans ce monde. Est-il vieux ? est-il jeune ? Nul ne le sait, par même lui. Demandez-lui l’origine et l’âge de ses chevaux, à la bonne heure. L’âge, pour Robinson, c’est une livre de chair de plus ou de moins ; plus il sera réduit à l’état de momie, et plus il sera jeune. Pour lui l’état de squelette, qui nous fait peur à tous, est un état plein de charmes. N’avoir que la peau et les os, assez d’os pour
