feuilles à chute quotidienne, laissés sur votre faim de nouvelles : peut-être demain la fin du monde. Vous vous couchez tremblants de peur. Au cabinet ces cadrans de papier qui n’ont que l’aiguille des minutes. Notre almanach trimestriel (quarterly, disent les Anglais) est un terme payé d’avance dans le rond, solide, confortable, à l’image de notre Gidouille, immeuble terrestre ; vous êtes assurés de vivre encore trois mois, tout un an les abonnés des quatre fascicules des saisons, pour cinquante centimes. Cornegidouille ! quel élixir !
Et quand vous ouvrez votre quotidien, pioupiou d’un sou, cornet de pommes de terre frites, vous exhumez des taches de graisse deux ou trois pauvres nouvelles qui ne sont seulement pas vraies. Car vous entendez crier les vedettes d’un autre journal, dénonçant le mensonge du confrère,
