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et vivante, admirée sur son perchoir d’acajou, de dents égoïnes et de la cambrure d’un évidement au dos, vers la pointe du mot coutelas.
Il défaillit toute une après-midi d’une douleur joyeuse, à plat-ventre devant les verges en faisceau d’une image terrifique du Père Fouettard.
Et il guetta une bonne partie d’une soirée, le bois de supplice brandi, de dessous un canapé où on le croyait endormi, son camarade Xavier, dont les parents fréquentaient chez le notaire.
Et le souvenir définitif de la classe des Minimes se schématisa en Xavier, les traits oubliés pour la substitution linéamentaire de l’X qui blanchoie, aux portails des enterrements, sous les têtes humaines des tentures :
La Mecquerbac, la Zinner, la…
La Mort.
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