du fût vertical et qui traces le cône incliné de la projection de mes révolutions régulières : que le vent apporte ta plainte au passage momentané de mon orbite parallèle à l’horizon.
Le Troisième Oiseau. — Je suis le Ciboire ; je lève ma griffe d’or où Son corps se lacère, attendant que les hommes Le reclouent sur ces branches où est mon nid, pour arracher avec le croc de mon bec, de ses yeux d’extase la flamme maudite.
(Le pilori tourne.)
Saint Pierre, après un tour. — Dernier animal perché, tu n’as point parlé ; je t’ai pris à tort pour un oiseau, et une langue anthropinement grasse ne se meut point, semblable à un bonnet phrygien, dans le bivalve de tes lèvres. Tu es un scarabée qui trembles comme un cerf à l’hallali ; tu es un scarabée qui pleures comme un cerf au couteau servi ; tes fines antennes courbes frémissent au vent, et j’attends que des mots bruissent à travers tes élytres, dans le sens des banderoles de la brise.
(Le pilori tourne un tour entier silencieux.)
Le Scarabée. — Je suis la Pince et les
