Cette page a été validée par deux contributeurs.
Père Ubu. — Eh ! ſire Cotice, votre oneille, comment va-t-elle ?
Cotice. — Auſſi bien, Monſieuye, qu’elle peut aller tout en allant très mal. Par conſéiquent de quoye, le plomb la penche vers la terre et je n’ai pu extraire la balle.
Père Ubu. — Tiens, c’eſt bien fait ! Toi, auſſi, tu voulais toujours taper les autres. Moi j’ai déployé la plus grande valeur, et ſans m’expoſer j’ai maſſacré quatre ennemis de ma propre main, ſans compter tous ceux qui étaient déjà morts et que nous avons achevés.
Cotice. — Savez-vous, Pile,
