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Père Ubu. — Madame de ma merdre, garde à vous, car je ne ſouffrirai pas vos ſottiſes. Je vous diſais donc, meſſieurs, que les finances vont paſſablement. Un nombre conſidérable de chiens à bas de laine ſe répand chaque matin dans les rues et les ſalopins font merveille. De tous côtés on ne voit que des maiſons brûlées et des gens pliant ſous le poids de nos phynances.
Le Conſeiller. — Et les nouveaux impôts, monſieur Ubu, vont-ils bien ?
Mère Ubu. — Point du tout. L’impôt ſur les mariages n’a encore produit que 11 ſous, et encore le Père Ubu pourſuit
