Échalote le débarrassa de ses résédas, de son chapeau frivole et le fit asseoir. Après quoi, prenant place sur les genoux du Biterrois, elle reprit la conversation :
— Est-on à son aise ici ? Au fond j’ai horreur des balades dans les squares. C’est mal porté.
— Quel âge avez-vous, ma mignonne ? — questionna M. Masespatat-Quantébist.
— Passé vingt et un ans.
Elle en paraissait toujours douze.
« Et il est des gens, — songea encore le Biterrois, — pour prétendre que les plaisirs flétrissent la beauté. »
Mais il ne parlait qu’à de longs intervalles.
— Vous êtes bien raplapla, — remarqua Échalote.
— Je suis un Méridional silencieux.
Dieu qu’il était mal à l’aise ! Il devinait pourquoi la mâtine l’avait entraîné dans ce logement et l’audace lui manquait pour étaler sa clairvoyance. Allons ! un peu de courage, que diable ! Vous compromettez le Midi, monsieur l’archéologue !
— Hum ! hum !
— Quoi ?
— Ma chérie…
