aimé, le jeune et complaisant Victor, au lieu de prendre son essor vers les nues, s’était, au cours d’une malheureuse expérience, abattu sur les vieux murs à contreforts de l’ancienne abbaye de Montmartre. On l’avait ramassé plat comme une limande et les ouïes décollées. C’était horrible, et Échalote eût pu en mourir à son tour si des consolateurs n’avaient eu pitié d’elle.
— Courage ! Soyez forte ! — lui répétait la Grande Bringue, — le ciel vous devra une compensation. Songez à la réclame que ça va vous faire pour le lancement de votre livre.
— Hélas ! — pleurait l’inconsolable épouse, — il ne sera pas là pour le lire.
— Oui, mais vous trouverez un éditeur à l’œil et vous gagnerez de l’argent.
— Que m’importe la fortune : je n’aurai plus mon Titi pour la partager.
La Grande Bringue, qui était arriviste dans le sang, sans pour cela être jamais arrivée, trouvait cette sensiblerie ridicule. Ah ! si elle avait eu un mari, si ce mari était mort de façon à apitoyer les masses, si le récit de ses derniers instants avait rempli les journaux, quelle notoriété elle en eût tirée pour elle-même ! Elle essayait de convaincre
