du talent. Il rappelait le malade de Molière se laissant mourir sans l’ordonnance du médecin. En voilà des manières ! Quel sauvage ! Eh bien, et la formule ? Et les professeurs, et les cours, et les examens, et les certificats, et les diplômes, et les médailles, et l’Ecole des Beaux-Arts, et le Salon, et la routine scolaire, qu’en faisait-il, ce rustre ?
Tout en gardant les vaches, le petit Jean s’était mis à dessiner, avec un clou, sur les arbres, à sculpter des branches de coudrier, à copier les êtres et les choses qui l’entouraient. Le père et la mère — braves laboureurs qui ne raffinaient guère — ne comprenaient rien à la vocation de leur gas, mais puisque le travail n’en souffrait pas, puisque le bestial était toujours « ben soigné », ma foi ils le laissèrent continuer ses « bêtises ».
Des têtes de canne, des manches de couteau, des fourchettes à salade, le patour, en prenant de l’âge, passa aux pierres tombales, aux chapiteaux de chapelle, aux statuettes, aux bustes,
