habituée au sacrifice que la résignation était venue et elle avait dépensé auprès de Rolande, dans les premiers temps de leur réunion, toutes les forces de son énergie et de son dévouement. La blessure lentement s’était cicatrisée en elle, car c’était une droite et honnête fille. Si sa vie avait continué de se dérouler à Clairefontaine comme avant la guerre, avec les événements prévus du train ordinaire de la paix, sa douleur intime se fût exaspérée sans doute en se nourrissant d’elle-même. Mais, après tant de catastrophes, tant d’autres souffrances, tant d’angoisses et d’incertitudes traversées, un grand apaisement se faisait en elle. Ces années de catastrophes jetaient sur ses anciens rêves un lourd voile où ils s’ensevelissaient et s’étouffaient. Parfois elle en venait à s’interroger :
— Tu ne l’aimes plus ?
Si, elle l’aimait encore. Pourtant elle souffrait moins. C’est donc qu’elle aimait autrement, et que son cœur simple s’était ouvert à une affection, moins exclusive, où entrait encore du regret avec de la mélancolie, sans doute, mais bien éloignée des accès de révolte intérieure et de désespoir où tant de fois, jadis, elle était tombée. La vie, et quelle vie, était passée là…
Sturberg se montra dans cette fête, apportant dans tous les groupes son sourire et sa bonne humeur, alors qu’il bouillait de rage de sa déconvenue et de sa défaite. Mais la colère ne l’aveuglait pas. Il réfléchissait. Pour lui, aucun doute. Nicky Lariss avait restitué la lettre d’Edmond Gerde, volée dans le cabinet de travail de François-Ferdinand. À qui, si ce n’était à Rolande, Nicky aurait-il pu donner cette lettre ? Et, selon la propre réponse de Nicky Lariss, quelle autre que Rolande ce document intéressait-il ? Et, calculant ses chances, Sturberg pensait que la pochette de cuir devait être encore, à cette heure, entre les mains de la jeune fille. Depuis son retour de Paris
