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MÉLOPÉES
L’accalmie s’impose morne et monotone.
Pénible, le sommeil de l’idée. Les souvenirs glissent au bleuâtre lointain, si frêles, appâlis, mélancoliques.
Le théâtre on ne sait où ; les figurines, dans une triste apothéose, passent, ploient, virent à l’oubli.
Les forces perdues, l’indulgence est venue, et la recherche de minutes inoubliables de silence, hantées de douceur et de douleur, consolatrices en la mémoire.
