d’il y a mille ans, racontées par la bouche d’un adolescent de nos jours ; et un adolescent de nos jours vibre au moindre changement de ton, au moindre souffle d’opinion, si bien qu’il ment au moment même où il a le plus envie de dire la vérité.
Je ne vis plus Charlie pendant près d’une semaine. La première fois que je le rencontrai de nouveau, ce fut dans Gracechurch Street, un livre de comptes attaché par une chaîne à la ceinture. Il avait affaire de l’autre côté du Pont de Londres, et je l’accompagnai. Il était tout plein d’importance à propos de ce livre de comptes et en faisait grand état. En traversant la Tamise, nous nous arrêtâmes pour regarder un steamer d’où on déchargeait de grandes dalles de marbre blanc et fauve. Un chaland dérivait sous l’arrière du steamer, et sur ce chaland une vache solitaire se mit à mugir. La physionomie de Charlie s’altéra ; ce n’était plus celle d’un employé de banque, mais un visage inconnu, et — ce dont il n’aurait pas voulu con-
