Antonia. — Des caméléons, tu veux dire ?
Nanna. — C’est cela. Ils m’engrossaient de leurs regards, comme de leurs plumes engrossent les nuées ces oiseaux qui ressemblent à des éperviers et qui n’en sont pas.
Antonia. — Des engoulements ?
Nanna. — Oui, des engoulements.
Antonia. — Et que faisais-tu pendant qu’ils te reluquaient ?
Nanna. — Je feignais la pudeur d’une religieuse, et tout en les fixant avec l’assurance d’une femme mariée, je faisais des gestes de putain.
Antonia. — Fort bien.
Nanna. — Après que je fus restée exposée pendant un tiers d’heure, au plus beau de leurs chuchotements, ma mère vint à la fenêtre, se montra un instant, comme pour dire : « C’est ma fille », et me fit lever avec elle. Tous mes englués restèrent à sec comme des poissons pris d’un coup de filet, et s’en allèrent en sautillant à la manière des carpes et des barbillons tirés hors de l’eau. La nuit venue, voici des tic, toc, tac à la porte ; la patronne va ouvrir, ma mère se met aux écoutes, pour entendre ce qu’avait à dire l’homme qui était venu frapper. En écoutant, elle l’entendit, tout encapuchonné dans son manteau, demander : « Quelle est donc cette jeune fille qui était à la fenêtre ? » — « C’est la fille d’une noble dame étrangère, répondit la patronne. Autant que je puis savoir, le père a été tué dans les guerres civiles. La malheureuse s’est sauvée ici, avec quelques pauvres hardes qu’elle a pu emporter dans sa fuite. » Toutes ces histoires, ma mère les lui avait donné à entendre.
Antonia. — La fine mouche !
Nanna. — Aussitôt le benêt s’écria : « Comment pourrais-je parler à la noble dame ? » — « D’aucune manière, répondit-elle, par la raison qu’elle ne veut rien écouter. » Et comme il demandait si j’étais pucelle : « Pucellissime, répondit-elle ; on ne la voit que mâcher des Ave Maria. » « Qui mâche des Ave Maria crache des Pater noster », fit-il, et il se mit en devoir de grimper l’escalier ; mais il ne le put, elle l’en empêcha bien : « Fais-moi du moins une
