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Nous demeurions à huit milles d'ici.
Je n'avais jamais vu que lui seul d'homme ainsi,
Quoiqu'il me parût froid, noir, bizarre et farouche,
Je me comptais toujours compagne de sa couche,
Sans amour, il est vrai, toutefois sans ennui,
Présumant que tout home était fait comme lui ;
Mais, loin de ma tenir dans cette erreur extrême,
À me désabuser il travailla lui-même ;
Et j'appris, par mes soins, avec quelque pitié,
Qu'il était des mortels, le plus disgracié.
Quoi ! Lui-même ? Comment ?
Vous le savez ; mon père
De son pouvoir sur moi le fit dépositaire,
Et mourut. Peu de temps après la mort du sien,
Harpagême, héritier et maître d'un grand bien,
D'avoir place au sénat conçut quelque espérance.
Il voulut faire voir son triomphe à Florence,
M'y traînant avec lui, malgré moi. Dans ces lieux,
Mille gens, bien tournés, s'offrirent à mes yeux,
Qui de ma plaire tous prirent un soin extrême.
Faisant réflexion sur eux, sur Harpagême,
Que vis-je ? Ah ! Mon cousin, quelle comparaison !
L'erreur en mon esprit fit place à la raison.
Mon jaloux ma parut d'un dégoût manifeste
Et je pris sa personne en haine.
Je déteste !...
Quoi donc ! Ce franc aveu vous déplaît-il ? Comment !
Est-ce que je m'explique à vous trop hardiment ?
