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Luy, ſa femme, & maint petit ;
Ils n’avoient tapis ni houſſe,
Mais tous fort bon appetit.
Pour ſe ſauver de la pluye
Entre un Paſſant morfondu.
Au broüet on le convie ;
Il n’eſtoit pas attendu.
Son hoſte n’eut pas la peine
De le ſemondre deux fois ;
D’abord avec ſon haleine
Il ſe réchauffe les doigts.
Puis ſur le mets qu’on luy donne
Delicat il ſouffle auſſi ;
Le Satyre s’en étonne :
Noſtre hoſte, à quoy bon cecy ?
L’un refroidit mon potage ;
