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OEUVRES
On tente l’emerique alors infructueux ;
Puis l’art nous abandonne au remede des vœux.
Pandore, que ta boëte en maux étoit ſeconde !
Que tu ſceus temperer les douceurs de ce monde !
A peine en ſommes nous devenus habitans,
Qu’entourez d’ennemis dés les premiers inſtants,
Il nous faut par des pleurs ouvrir nôtre carriere.
On n’a pas le loiſir de goûter la lumiere.
Miſerables humains, combien poſſedez-vous
Un preſent ſi cher & ſi doux ?
Retranchez-en le tems dont Morphée eſt le maître,
