À vos pressens desirs la France va paraître,
Et de la foutre, alors chacun sera le maître.
Une femme à sa suite est, dit-on, en ces lieux ?
Dans cet appartement elles sont toutes deux :
Et la femme d’honneur perdant son pucelage,
Ici sera foutue à la fleur de son âge (53).
Tranquilles partisans de gothiques plaisirs,
Nos ayeux n’éprouvaient que de chastes desirs.
Dans les bras desséchés d’une antique maîtresse,
Ils vengeaient en foutant leur dolente jeunesse :
Mais sans aucun scrupule, et plus libidineux,
Instruits par tous vos sens, vous foutez avant eux.
Cibarites oisifs, et bravant la vérole,
Nous devenons putains toutes à votre école.
Injustes, quelquefois vous nous le reprochez :
Le feriez-vous, ingrats, lorsque vous nous foutez ?…
Puisqu’un siècle éclairé forme votre génie (54),
Puisque le sort nous fit tous pour la fouterie,
Branlez, gamaüchez, allumez vos brandons :
Foutez et refoutez, c’est la fête des cons.
