De pures prérogatives seraient, cette fois, à la merci des bas farceurs
— Tout écrit, extérieurement à son trésor, doit, par égard envers ceux dont il emprunte, après tout, pour un objet autre, le langage, s’il traîne présenter, avec les mots, un sens même indifférent : on gagne de détourner l’oisif, charmé que rien ne l’y concerne, à première vue.
Salut, poli, de part et d’autre.
À merveille si, tout de même, n’inquiétait je ne sais quel miroitement, en dessous, mal séparable de la surface concédée à la rétine, il attire le soupçon : les malins, entre le public, s’emparant de le conduire, déclarent, avec sérieux, que, juste, la teneur est inintelligible.
Malheur ridiculement à qui tombe sous le coup, il est enveloppé dans une plaisanterie immense et médiocre : ainsi toujours — pas tant, peut-être, que ne sévit avec ensemble et excès, maintenant, le fléau.
Il doit y avoir quelque chose d’occulte au fond de tous, je crois décidément à quelque chose d’abscons, signifiant fermé et caché, qui habite le commun : car, sitôt cette masse jetée vers quelque trace que c’est une réalité, existant, par exemple, sur une feuille de papier, dans tel écrit, pas en soi — cela qui est obscur : elle s’agite, ouragan jaloux d’attribuer les ténèbres à quelque chose d’autre, profusément, flagramment.
Sa crédulité vis-à-vis de plusieurs qui la soulagent, en faisant affaire, bondit à l’infini : et le suppôt d’Ombre, selon eux désigné ne placera un mot dorénavant, qu’avec un secouement que ç’ait été elle, l’arcane, elle ne tranche, par un coup d’éventail de ses jupes : « Comprends pas ! » — l’innocent annonçât-il se moucher.
