chose inouïe. C’est extraordinaire. Des gens sont morts un peu plus tôt qu’ils n’auraient dû…
— Morts… Des morts, des blessés. Combien ? Dites, dites vite.
— Combien en faut-il pour que cela soit très beau ?
— Des morts, des morts. Des innocents… Ceux qui n’avaient rien fait…
— Qui sait. Peut-être, en mourant, ils auront fait beaucoup…
— Peut-être un jour…
— Bientôt…
— D’autres agissant de même…
— Non, non ! Demain les morts seront tous enterrés. On oubliera. On recommencera, toujours de même. C’est une plainte de plus…
— Celle-là, on l’entendit. Des gens qui ne savaient pas s’arrêtèrent, stupéfiés : quelqu’un a crié la.
— Cela venait de la misère…
— Bah ! Ne faites pas attention !
— Cette plainte pourtant signifiait quelque chose…
— Chut, des pas…
— Quelqu’un est là… qui marche…
— Quelqu’un… Plusieurs… Ce n’est pas un homme, c’est une troupe…
— Ou une armée…
— Un peuple !
— Écoutez ! On ne peut dire s’ils viennent ou s’éloignent…
— Mais on peut dire pourtant qu’il y a quelqu’un là.
— Et c’est celui sans doute qui ne s’éloigne jamais…
— Qui reste toujours, tapi dans l’ombre des lâchetés, et surgit, lumineux, quand on l’attend le moins…
— L’Esprit de révolte…
— Cette plainte signifiait quelque chose…
— L’Esprit de révolte a balbutié en dormant.
— Que disait-il ! Avez-vous compris ? que disait-il ?
— Ceci :
— Il y a des douleurs qui ne se résignent pas.
— Et qui espèrent…
— Et qui agissent…
— Font quelque chose pour souffrir moins.
— Font quelque chose… Mais quoi !… des souffrances de plus
— Et si cependant, — vraiment — il avait réussi ?
Non, cela ne se peut pas, puisque nous sommes ce que nous sommes. Inconsciente brute, héros, prophète, criminel, il fit comme les autres, comme sous les religions, sous les empires, sous les républiques, sous la nôtre, — il tua.
Propagande d’une camelote de doctrines, pour faire quand même à tous et de force acheter, sur prospectus, sans la montrer, sans même en présenter un dessin alléchant, cette société meilleure, qu’il ajouta
