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Je bande et je suis bon fouteur,
Vl’à c’qu’ c’est qu’un artilleur.
Quand j’tiens l’objet cher à mon cœur,
J’lui trousse la cotte,
J’lui chatouill’ la motte,
J’lui repass’ mon vit dans le con,
Ça me sert d’égouvillon.
Je tir trois coups, sans déconner,
Ça n’doit pas vous étonner,
Un soldat, n’sait pas tâtonner ;
Veuve, femme ou fille,
Quand elle est gentille,
Avec mon vit, j’fais son bonheur,
V’là c’que c’est qu’un artilleur.
