L’amie aux prunelles fumeuses eut un sourire énigmatique.
— André ? Mais si, il cause avec Chozelle.
— Ah ? où sont-ils donc, Nora ?
— Là-bas, sur le divan.
Fiamette regarda entre les groupes :
— Non ; ils ont dû quitter l’atelier.
— Serais-tu jalouse ?…
— Jalouse… Pourquoi ?…
— Dame, Jacques Chozelle est une mauvaise connaissance pour André…
Fiamette haussa les épaules avec dédain.
— Qu’ai-je donc à craindre ? Mon amour a déjà su triompher de tous les obstacles ; il triomphera encore.
Nora remonta sa ceinture d’orfèvrerie, dont la fibule la meurtrissait, sur la gaze légère d’une écharpe nouée autour des reins.
— Si j’étais à ta place, je laisserais faire… André ne peut qu’entraver ton avenir…
— Je l’aime !
— Il n’a pas de fortune, pas de situation, pas d’amis influents.
