Ces regards bien-aimés, maintenant froids et vides,
Se fondent sous la lèpre affreuse des tombeaux.
Qu’importe ! Ce fut Elle, Entre ses bras avides,
Il étreint ce néant, presse ces chairs livides
Et couvre de baisers ces horribles lambeaux.
Qu’on nous parle à présent de volupté. Qu’on aille
Se targuer devant nous d’aimer éperdument !
Répondez, plats dons Juans, qu’un vain prurit travaille,
Parmi tous vos plaisirs en est-il un qui vaille
Ce formidable enlacement !
Ô jours, où tout était superbe et titanique.
Ils étaient faits ainsi, ces monstres radieux,
Qui secouaient la mort des plis de leur tunique ;
L’amour qui palpitait dans leur sein volcanique
Était comme l’amour des lions et des dieux.
Notre collaborateur le peintre J. Delaunay vient d’avoir la douleur de perdre son père. M. Delaunay père était bien connu dans le monde artistique où on estimait à leur juste valeur, son esprit charmant et l’aménité de son caractère. Il laisse bien des regrets, car il avait su se faire des amis de tous ceux qui l’avaient approché. — La rédaction de la Libre Revue adresse à son collaborateur ses compliments de sympathique condoléance (L. R.).
