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SONNETS
XXIII
Las ! que me sert, que si parfaitement
Louas iadis et ma tresse doree,
Et de mes yeux la beauté comparee
À deus Soleils, dont Amour finement
Tira les trets causez de ton tourment ?
Ou estes vous, pleurs de peu de duree ?
Et Mort par qui deuoit estre honoree
Ta ferme amour et iteré serment ?
Donques c’estoit le but de ta malice
De m’asseruir sous ombre de seruice ?
Pardonne moy Ami, à cette fois,
Estant outree et de despit et d’ire :
Mais ie m’assure, quelque part que tu sois,
Qu’autant que moy tu soufres de martire.
