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FRISETTE.
Votre mari… votre mari est un homme, c’est tout dire.
MADAME MÉNACHET.
Comment, si c’est un homme ?… je l’espère bien !
FRISETTE.
AIR des Sept Merveilles. (Hormille.)
Tôt ou tard, il vous trahira !
L’imposture
Est dans sa nature ;
Tôt ou tard il vous trahira.
Et de vos douleurs se rira !
MADAME MÉNACHET.
Mais d’un avenir aussi noir
Comment donc éviter l’épreuve ?
FRISETTE.
Hélas ! votre seul espoir
Est celui de devenir veuve !
ENSEMBLE.
Tôt ou tard, il vous trahira,
Etc.
MADAME MÉNACHET.
Quoi ! vraiment il me trahira ?
L’imposture
Est dans sa nature ;
Quoi ! vraiment il me trahira,
Et de mes douleurs se rira ?
Frisette sort par le fond, emportant son cabas.
