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OCTAVE.
Pas mal !… pas mal !…
Il remonte.
POTFLEURY, à part.
Mais qu’est-ce qu’il a ?…
Il remonte.
MADAME DE BOISROSÉ, redescendant.
Le goût le plus pur a présidé au choix de cet ameublement.
OCTAVE, à part.
Elle ne se donne pas de coups de patte, la maman !
POTFLEURY.
Tel que cela est, cela coûtera bon !…
MADAME DE BOISROSÉ.
Ne parlons pas de ça.
OCTAVE.
Non, ne parlons pas de ça ; pourquoi parlez-vous de ça ?
POTFLEURY, à part.
Décidément je vais lui remettre les notes !
Il tire des liasses de toutes ses poches.
MIRANDA.
On sera très-bien ici pour faire de la musique : on n’entend pas les voitures…
MADAME DE BOISROSÉ.
Mais je ne vois pas le piano.
MIRANDA.
Est-ce qu’il n’y en a pas ?
POTFLEURY.
Par exemple ! un d’Érard…
