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Garde-moi ton ut de martyre…
Quoi ! bébé bercé, c’est donc tout ?
Tu n’as plus rien à dire ?
— Mon dieu, mon dieu ! je n’ai rien eu,
J’en suis encore aux poncifs thèmes !
Son teint me redevient connu,
Et, sur son front tout au baptême,
Aube déjà l’air ingénu !
L’air vrai ! l’air non mortel quand même !
Ce qui fait que je l’aime,
Et qu’elle est même, vraiment,
La chapelle rose
Où parfois j’expose
Le Saint-Sacrement
De mon humeur du moment.
